Du guerrier et de l'infante

A la quête de son propre plaisir

Tout a déjà été inventé, je crois

J'en suis même certaine

Les subtiles tortures

Faire durer le plus longtemps

Possible, le supplice

Les gémissements, le souffle

Avant qu'il ne s'éteigne

Pour ne jamais revenir

En l'autre, la victime, l'objet de désir.

Cette soif inextricable

Ne peut pas finir, jamais elle ne touche son but

Celui-ci comme l'horizon jamais atteint !

Elle est, et elle n'est pas

Puisqu'elle échappe à sa résolution

Mais pour tout dire !

Son propriétaire ne veut surtout pas la voir finir

Que serait-il sans Elle, c'est ce qu'il se dit

Voulant posséder le feu vivant.

Et moi, qui ne possède rien, qui ne veut rien

Pleinement habitée, nuit et jour

Au cœur de chaque cellule, toujours

En circulation, fluide, sans commencement, ni fin

La source vivante, infiniment vivante.