Il n'y a pas de hasard

Parlons-en du petit oiseau et du papillon

A chaque instant, la mort aux trousses

Mus par des forces que les humains ne connaissent plus

A force d'anesthésies chimiques, psychologiques.

Sans hésiter cette chenille s'enfonce dans la terre

Et l'oiseau refait son nid que la pluie a battu

Les oisillons sont morts, il les jette par-dessus bord

Une armée de fourmis déjà prêtes à les dévorer

Dans une danse orgasmique.

S'il chante après la pluie

Le petit oiseau

Ce n'est pas pour s'enchanter de ses vocalises

Celle qu'il appelle, il l'appelle réellement

Jamais il ne sème ses graines au hasard.

Et voici le sens véritable du hasard

Mensonge de ce qui prétend ne pas appartenir

Au monde.

Déjà publié ici