Ce chemin qui n'est pas... qui se fait.

 

Elle a tout quitté, sans choix

Alors tout l'a quittée

Elle a marché sur le chemin

De la mort qui est naissance

Ce chemin où l'on marche seul

Recevoir et être reçu, ou pas

Dans cette disponibilité

Qui se fait plainte parfois

Et même reproche

Et puis taisure

Et puis silence

Lumière !

Sur son passage, les critiques

On ne marche pas seule ainsi !

Les critiques se font aussi injures

Et coups tordus

Elle, sans choix, poursuivait son chemin

Sans même savoir s'il y avait un but final

Et lorsqu'elle le provoquait ce but

Il venait échouer à ses pieds

Pour l'accueillir quelques pas plus loin

En une extase, une ouverture

Par laquelle le monde ne cesse de naître

Et de mourir.

Sur son passage, le partage

Un sourire, un mot, un verre d'eau

Ce qui se donne et ne se reprend jamais

Que c'est déjà entrain de multiplier

Sans que personne ne puisse en détourner le sens

Le sens précède, le voir s'accomplir.

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