... sur le dos du monde

 
Glisser sur le dos du monde...
Une petite fille marche dans la rue.
Elle est furieuse, hâte le pas.

Elle vient de se retrouver devant l'épicerie alors qu'elle allait chercher le lait à la ferme de l'autre côté. C'est toujours comme ça, quand elle se perd dans ses pensées, le corps avance tout seul, mais il ne prend pas toujours la bonne direction.

 
Glisser sur le dos du monde...

Sur un banc... La ville est grande, mais à cette heure matinale, elle est calme encore. Une jeune femme et son petit garçon, ils se parlent gentiment. Ils viennent de manger un pain au chocolat, au coin des lèvres quelques miettes que l'enfant époussette de la bouche de sa mère. Elle rit, joyeuse. « Je t'aime maman quand tu es comme ça. »

 
Glisser sur le dos du monde...

La vieille femme vit ses derniers jours, combien ? On ne sait jamais. Elle a dit : « Tu sais ce qui me ferait plaisir ce serait de manger des fruits de l'été. » Ce n'est pas encore la saison, les pêches ne sont pas mûres :  « Ce n'est pas grave, regarde comment on fait mûrir les fruits. » Dans ses mains diaphanes, si petites et maigres, elles massent la pêche, l'abricot.

Au bout du lit, le gendre qu'elle n'a pas vraiment aimé, elle lève les yeux et le regarde, il sourit. « Ah, Léon comme vous avez un beau sourire ! »

 
Glisser sur le dos du monde...

L'enfant avait voulu pour son anniversaire, un foulard : « Comme le tien maman ! ».

Elle a sorti de sa boite le foulard, l'a trouvé beau, mais... « Il ne sent pas comme le tien, il ne sent pas bon comme toi. »

 
Glisser sur le dos du monde...

Nous courrions dans les champs détrempés, nous courrions après les corbeaux. Crottés nous allions nous faire engueuler ! Nous courrions dans les champs détrempés, ivres de pluie, de vent, et les corbeaux s'envolaient.

 
Glisser sur le dos du monde...

L’aïeule, si petite, encore plus petite dans ce corps qui s'en allait, est morte. Sur le chemin du retour traverser la grande forêt, à chaque sente qui débouchait sur la route, une biche et son petit. A chaque sente qui débouchait, dans la lumière des phares.

 
Glisser sur le dos du monde...

Eyvind Earle