Page d'histoire

 

Du fond de mon bois

Combien de fois devant l’adversité des relations humaines, me suis-je recoquillée, enfoncée au fond de mon bois ?

 

Ça a commencé toute petite, regarder les humains, éberluée, témoin silencieux de ce monde sans amour.

Cela ne faisait pas la plainte, ni l’attente, juste le constat…

Ils ne savent pas l’amour et pourtant, en parler autant.

 

On lui raconta cette histoire du Jésus

Ah, celui-là parlait d’un autre ventre

Il accomplissait

Franchissait les barrières

Il passait, et elle marchait avec lui

Depuis toujours.

 

Et puis, ce jour…

Nous étions un groupe d’enfants

Six ou sept ans

Venant toutes les semaines dans cette maison

Me souvient vaguement de cette femme

Qui nous faisait le catéchisme

Elle dit cela comme s’il ne se passait rien de spécial

Juste faire la morale.

 

"Il est mort, en croix, pour nous"

 

Un pan entier s’effondra dans le silence

Sans une larme, sans un cri

Ils avaient tué le Jésus, l’ami, le beau !

Ce qui a été cassé ce jour-là de la mort du Jésus ?

Le dialogue intime que l'enfant produisait avec celui-là, le seul avec qui elle eut envie de parler, et cela était bien marcher avec lui.

Couper en elle, couper la source, couper le flux vivant.

Tout un chemin, pour retrouver ce qui n'appartient à aucun, cette conversation avec le monde qui nous fait, que chacun de nous est unique au plus profond et ne rencontre l'autre qu'au prix de sa propre reconnexion.

C'est dans cet échange silencieux en soi, et certains le mettent en mots, d'autres en musique, ou en couleurs, jeux d'ombres et de lumières, d'autres encore ne font rien de tout cela, mais qu'importe, tous produisent du rêve pour les enfants à venir.