L'éternel voyageur

 

Dans le jardin, un bouton
Promesse de rose
Mais voilà que la pluie
Le vent viennent à passer
Et le bouton fait grise mine.
 
Qui jugera de ce destin ?
 
L’esprit qui ne sait se réjouir
De la complétude de l’instant
Prisonnier de sa volonté de durée
L’esprit qui ne sait s’ouvrir
Au don qu’est la vie.
 
 Le bouton se défait doucement
Tombe au sol mollement.
 
Volonté en identification
Qui décide de la forme
Par le jeu des comparaisons
Alors que s’offre la vague
Naître et mourir, en tout.
 
Ainsi la mémoire rendue stérile
Par le mouvement à sens unique
Tirer à soi
Alors qu’elle s’ouvre sur l’infini.
 
L’éternel voyageur
Se nourrit d’émerveillement
Toucher son manteau
Dessous la peau
La main traverse la voûte céleste.

 

Alla Tsank