Le vent

C’est une affaire d’apesanteur

La terre nous colle aux pieds

En tant de labeurs, et de gravité

Les corps douloureux, toujours trop tôt.

 

Nos têtes rêvent, se racontant fables et autres fantaisies

Elles ne nous portent pas bien loin

Elles sont vides !

 

Du vent, souffle vivant…

 

Je n’attrape rien dans mes filets

Oui, regarde comme c’est bien

Tout a filé...