La plainte n'est pas définissable

Je les reconnais, ceux qu'il n'est pas utile de chercher à définir, mots sons, mots cris, mots appels, à laisser être, à laisser finir...

Ils versent de l'encre sur les bords des feuilles

Un peu de sang séché ici

Une vieille douleur, elle est toujours vieille celle dont on se souvient

Une blessure cachée, comme l'enfant derrière l'arbre, on ne voit que lui en ses bras et ses jambes qui dépassent la ligne du tronc, mais lui qui ne voit pas, croit vraiment qu'il est bien caché.

Étrange, fascinant voyage, de ces mots qui ne veulent rien dire, juste se souvenir.