Je
les reconnais, ceux qu'il n'est pas utile de chercher à définir,
mots sons, mots cris, mots appels, à laisser être, à laisser
finir...
Ils
versent de l'encre sur les bords des feuilles
Un
peu de sang séché ici
Une
vieille douleur, elle est toujours vieille celle dont on se souvient
Une
blessure cachée, comme l'enfant derrière l'arbre, on ne voit que
lui en ses bras et ses jambes qui dépassent la ligne du tronc, mais
lui qui ne voit pas, croit vraiment qu'il est bien caché.
Étrange,
fascinant voyage, de ces mots qui ne veulent rien dire, juste se
souvenir.