De ce parfum ...

C'était comme si...

Toutes les fleurs, muguets, violettes, coucous aussi

Qu'il avait durant des années ramenées à la maison

Dans sa grosse sacoche d'agents SNCF

Pour elle, son aimée, sa tendre, sa dulcinée

Se manifestaient en ce précieux instant.

Elle, mère, ne sentait pas

« Ah bon ? Tu crois ? »

Non, je ne crois pas, c'est elle qui croit en ce dieu supérieur

Moi, je sentais, je percevais cette effluve "parfum de rose"

Comme enfant, je voyais sa joie à lui et son indifférence à elle

Le nez bouché, mais, là, elle écoutait.

« Oui, je t'assure, cela persiste, un parfum de roses

- Ah bon... »

 Madeleine Lemaire 1845-1928