Le silence de la mort... le laisser être

Laisser finir, c'est respirer le silence
Mais voilà ! Hilaire est mort
Et toute la nuit, ils ont fait tant de bruits
L'enfer c'est ça !
  
Ils ont parlé si fort, toute la nuit
Comment trouver le chemin du repos
Dans un tel vacarme
L'enfer c'est ça !

Ce soir, peut-être... le silence
Le respirer, le laisser être... 

 

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Cette angoisse

L'angoisse de mort
Ne cède ni aux raisonnements, ni aux croyances
Elle peut se cacher dans le déni
C'est alors l'inconscient qui entre en action
Visions cauchemardesques
Épuisement...

La pluie est venue au petit matin
Elle clapote doucement
Et puis s’accélère
Comme la terre assoiffée
Les plantes couvertes de poussière
Lavées, tout s'apaise.

 

 

L'oeil du cyclone, trou noir

En mon centre, où je n'ai pas laissé le concept d'ego pervertir
C'est comme en une terre natale, originelle
Rien, n'y personne, ne peut me déloger de là.

La mort ?
C'est retour en ce centre, déploiement dans une autre dimension.

Pas besoin d'être propriétaire, nul besoin de défendre
C'est la tige qui pousse, en une racine toujours plus profonde.
L’œil du cyclone. 

 

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Mourir

Être là et l'instant suivant n'y être plus
N'est-ce pas étonnant ?

Et encore pouvoir y penser
Oui c'est vraiment étonnant.

Naître et mourir

Ce soir, fin du premier cycle de 5 semaines
Si grande fatigue.

La petite Princesse est entrain de mourir
De tous les instants je l'accompagne.
Dans la nuit, elle est partie.

 

Dans ce regard

 
Tu sais ces gens qui sont sur la fin certaine
Qui le savent, ne s'en débattent pas
Mais accompagnent le mouvement en eux
Ces gens-là, sont effrayants 

Tellement !

Ce vide en nous

 

C'est l'ego qui fait ça
Ne pas vouloir finir !
Cette peur est justifiée

Les maladies l'annoncent
Tout fout le camp !
Et si ce n'est du corps, c'est de l'esprit
Ils ne savent plus qui ils sont.

Donc l'ego a bien raison de craindre la mort
En elle tout se dissout de cette personnalité
De ce corps, de cet esprit, il ne reste rien.

Ce qui démontre bien que l'ego est une construction
Si ce n'est fallacieuse, transitoire, éphémère
Et dans la fin de cette illusion, une porte s ouvre
Qu'on le veuille ou non, l'inconnu se présente.

Sandro Botticelli

Masque mortuaire

Ils sont-là accrochés, secoués
Ils sont-là à pleurer au-dessus d'une dépouille
Mais !
Il n'y a plus rien dans cette chose inanimée
Enfin... la putréfaction
Opère déjà le retour à la matière première
Mais !
Il n'y a plus rien du Vivant qui habitait ce corps.

Alors, je vous le demande que faites-vous là ?

 

Andrea Mantegna

De là-haut du ciel ...

 

Et les oiseaux prirent leur envol
Et de là-haut, de là-haut du ciel
Ils virent la grande vague de la terre
Qui soulève les montagnes.

Nous sommes libres d'être fraternel !

Rien ne nous appartient !

 

Quelle est cette détresse avec la mort, le départ de l'autre ?
Auto-apitoiement, "Moi sans toi" 
C'est moi qui pleure Toi
Qui a disparu de mon champ de vision rétréci.

On ne perd pas les gens !
Comme si l'autre nous appartenait
Comme si quoi que ce soit : nous appartenait
Ils vont libres, leur propre chemin qui n'est pas le tien.

Bonnie Cheung

De la création

 

La mort 

Processus de renouvellement créateur
C'est l'unique.

A petit feu

 

J'ai essayé de leur dire
Ils ne m'entendaient pas
Inconvenante, j'étais.
 
Ainsi, ils ne sauront pas
La mort pour eux restera à tout jamais
Une ravisseuse, une faucheuse, une détrousseuse.

La leçon de la mort

 
Alors tu as décidé de partir
Le dernier souffle n'est pas le dernier moment
Au dernier souffle, ils ont entonné un chapelet
De "Je vous salue Marie"
Ils formaient une grappe accrochée à cette récitation
Quelle fut grande leur frayeur lorsque dans un râle
Tu as dit : « Regarde ! »

Les gouttes principielles fusionnaient en ton cœur
Quelle leçon magistrale !

Esprit lumineux

 

La mort ne sépare rien
La mort révèle le vrai visage
La nature profonde.

Non pas néant
Mais vacuité.

Mourir au connu

 

Une chose de remarquable
C'est la peur de mourir chez les gens croyants
Toujours je me suis dit : mais pourquoi ont-ils peur
Alors que leur dieu va les accueillir ?

Et finalement comprendre que c'est pour conjurer
Leur peur qu'ils croient
Et Voir l'impuissance des croyances pour régler
La question de la peur de mourir, de la peur de finir.

Quelque chose en eux sait qu'ils se racontent des histoires
Qu'en fait la mort c'est l'inconnu.

La roue du samsara

 

C'est la peur de la mort qui rend les hommes fous
Dans la folie ils oublient la peur de cette inconnue
Mais alors c'est de la folie qu'ils prennent peur...

Source 

La mort

 

Tu as été si peu mon père

Traces de souvenirs d'une enfance

Parmi tant d'autres

Ton visage tourné vers cette femme

A travers tous les temps

Je vous vois marcher

Elle dit que tu l'as abandonnée.

Je sais qu'il n'en est rien

Elle apprend encore : aimer.

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Saul  Leiter

De la mort

Car celui qui craint la mort
Ne peut la connaître
Alors l'éternité des enfers.

De cette vision...

Alors, elle se dit qu’elle n’avait pas assez veillé

Qu’un court instant elle s’était absentée

L’air était si doux

Elle avait plongé dans l’onde claire

Écouté les oiseaux

Laissé le soleil caresser la peau

Et sur le chemin du retour…

Un pressentiment, puissant, terrassant

De ceux qui apportent les images

Qu’on tient loin de soi

Et qui pourtant surgissent là

Elle le vit s’enfoncer dans les marées

Elle poussa un cri

Qu’il n’entendit pas

A terre elle tomba

Comme la vague

Qui claque la roche

Mais déjà elle était debout

Quoi qu’il puisse arriver

Quelques soient les apparences

Elle ne ferait pas, en sa tête

En son cœur

Le non sens, le sans réponse

Et ce n’est pas le vide

Qui répondait

Mais une présence si vaste

De si beaux paysages

Libres sauvages.

Sans voix elle était

Ne connaissant aucun son

Pour dire ce qu’elle voyait là.

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Judith Clay

Les sacrifices

L’autre mourir …
Tous ces sacrifices, d’animaux et d’humains !
N’a-t-on pas dit que la mort est une faucheuse ?
A ce monstre il faut donner de la chair fraîche 
Des vierges, de valeureux combattants
Ceux que l’on avait fait prisonniers.
 
Les sacrifices d’humain cela ne se pratique plus !
 
Ah oui ? Et ces guerres ?
Ces holocaustes
Ces peuples affamés, assoiffés ?
Et ces calomnies ?
Et cette violence qui tord les intestins ?
 
Dans le sillage de cette idée fausse : la mort est ennemie de la vie
Les cultes rendus aux ancêtres, les adorations, et les sacrifices. 
 
Le déni génère un haut niveau de superstition
Dans lequel toutes les atrocités fantasmées finissent par se réaliser. 


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