Sur ces terres vierges

Nous savons que nous savons

Le pli tendu, le pli tendre

En l'un, en l'autre

Rien ne nous échappe

Le moindre frémissement

Et la tempête aussi

Et la fatigue

Puisqu'il faudra mourir

Laisser là, ce qui ne sait pas.

Déjà publié ici

Paul Klee