De nos doigts malhabiles nous aurons repoussé
La couche fine de sable qui dissimulait
Ne sachant pas que ce geste participait
Prenant peur nous nous serons frappés
La poitrine, et cela était aussi utile
Nous croyant perdus nous aurons pleuré
Et ces larmes ont lavé
Des mains se tendaient
Que nous aurons refusé de saisir
Et cela était encore correct.
On ne cesse jamais d'apprendre, en cela aussi on n’atteint aucune perfection...
RépondreSupprimerOui, Mala, circulation entre tous les points ... illusions d'avoir atteint un but !
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