Traversée d’Orea, terre insolite, de solitudes acérées, de cailloux oubliés, de puissances tenaillées.
Puis à un détour, au bout, tout au bout, Dom Juan de Ortega surgit dans le creux de la plaine, magnifique, magique, éternelle.
Là,
Padré, les yeux noirs, intenses, dans un champ de rides, la voix forte,
puissante, il offre aux pèlerins la soupe à l’ail, et le matin le café.
Rencontre troublante…
Et
puis retrouver en ce lieu Markus, nous parlons un peu. Il me demande mon âge, mais oui bien sûr, tout va rentrer dans l’ordre !
Quelqu’un lui a dit que j’ai l’âge d’être sa mère, il veut vérifier.
Oui j' ai l'âge d'être ta mère.
Mais tu n'es pas ma mère.
Tout ça entre les lignes des mots arrachés à nos anglais hésitants aux accents fascinants.
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