Racontons-nous tout ce que nous voulons
Aussi ce que nous pouvons
Cela ne change rien
La source est "là"
Elle ne donne pas l’éternelle jeunesse
Celle tant attendue par les usurpateurs
Elle donne la mort
La si belle inconnue.
Sans cesse ils oublient cette chose, c'est qu'ils vont mourir.
Ils organisent le moindre détail
Se donnent beaucoup de mal pour que les choses de leur vie soient conformes
A leurs attentes, résistent, résistent aux intempéries, aux tempêtes
Aux catastrophes, comme si cela ne devait jamais arriver
Leur mort.
Et voilà que leur désir est exaucé
La mort tarde à venir, les laisse dans les couches, la sénilité
La peur, toujours plus de peur, elle a pris corps
Prisonniers de poumons d'acier, lève-malades
C'est qu'il faut encore se lever, s'habiller
Faire bonne mine, trôner au bout de la table
Accueillir l'enfant boiteux, l'enfant difforme
Et faire la fête, la fête de la famille réunie.
Déjà publié ici
Zsolt Bodoni