Cela pourrait être encore un refuge, celui de l’indignation
Ou encore de la provocation
Cela pourrait être, se voiler la face, et ainsi se prétendre
En-dehors…
Sans cesse nous prenons peur, de ce qui nous habite
Inutile de jouer les oies blanches
L’œuf est pourri, et lorsqu’il se brise
Une odeur fétide, indescriptible
Mais alors ?
Ne reste que le rire
Devant cette farce
Ce brouillage d’ondes
Nous n’allons pas vers…
Nous appartenons à tous les passés.
Un instant, le brouillage cesse
Un passage et ce qui passe ne reviendra pas
La porte est anus
S’ouvre pour mieux se refermer
Ainsi soit-il…
