Dans
ces lointaines contrées, le ciel parfois
Gronde
à la manière des ours
En
colère, les hommes les ont enfermé
En
des cages, fermées.
L'orage monte de
l'océan
Les éclairs à
l’horizon jamais atteint
Il s'approche en
grondements sourds
Il prend son temps, il
sait où il va
Comme les vagues d'un
océan noir
Roulent de gros galets
,,,
Il pleut des hallebardes.
Le
mécontentement gronde un moment
En soi cela n'est pas
content
Pourquoi ?
Rien que des balivernes
A moins que
cela ne soit épidermique
L'écouter gronder...
C'est
un orage au loin
Qui ne viendra pas jusqu'ici
Accroché aux
pentes rocailleuses
Il gronde
Se détendre en ces ondes
sonores
Splendeur des paysages sauvages
Arides.
Ce qui ne peut mentir...