Les prisonniers

 

Les prisonniers tournent en rond

Ceux-là dans la cour de la prison

Les autres dans leur tête !

 

 

Déjà ici 

 

  Van Gogh

Sur-charge

Demain n'est plus

L'idée de demain a été prolifique

Elle se révèle catastrophique.

Cette quête de sens

N'a cessé de diviser

La partie observée.

Sans que les frontières

Ainsi délimitées

Ne bougent d'un iota.

De plus en plus nombreux

Dans un espace limité

De plus en plus de choses

Objets de tant de fierté

Amassés, empilés

Encombrent la place.

Ces objets ne sont pas inanimés

Ils se reproduisent

Sous les pieds le plancher

Va céder, trop de poids.