Du vivant

L'ordre parfait parce que vivant

Et bien sûr que ce qui est vivant

Est vibrant.

La toscane

Le fil d'or

Le fil d'or qui relie à l'ordre du monde

Pas cette pantomime que nous nous jouons

Comment ne pas lui donner un nom ?

Ou alors il faudrait le taire

Le garder rien que pour soi

Ne plus jamais parler

Muette et sourde

Ce n'est pas une bonne chose.

C'est tellement pas une bonne chose

Que c'est impossible, sauf à s'autodétruire.

Le rêve du monde

Quand les croyances vacillent, vite, vite, le penseur se dépêche de produire d'autres croyances, il faudra que son monde s'effondre pour qu'enfin il voit que l'ordre parfait est là, vivant, qu'il n'a nul besoin d'être organisé par son prolongement qu'est la pensée identifiée, que cette prétendue organisation n'est que désordre.

La relation ? Que tant d'efforts des uns et des autres prétendent réaliser, là, partout, en tout, si belle, sauf où elle est empêchée. Elle est encore bien sûr, mais tordue d'espoirs et de désespoirs, d'attentes jamais comblées, jalonnées, codifiées de tant de volontés qui ne cessent de s'opposer.

La mort ? Ces histoires qui font couler beaucoup d'encre, d'expériences aux portes de la mort, lumière, unité, paix, amour, édulcorées par les affres du penseur encore, ne sont rien d'autres que des témoignages de cet instant où le conditionnement du cerveau n'a plus prise sur le réel. Ordre immanent, toujours neuf, qu'on ne trouve pas en grimpant sur les épaules de tous ces grands penseurs qui prétendent dire la réalité, Vérité, point fixe quelque part là, ou là-bas qui attendrait que le grand esprit le découvre.

Il n'y a rien que je puisse faire sans que cela m'éloigne du mouvement vivant... d'où cette impression que c'est Cela qui agit.