Fenêtre ouverte

Les alizés sont de retour

Ils fourragent

En des bourrasques de pluie.

Coup de vent dans la pinède

Pour cet esprit qui s'est auto-produit dans l'idée qu'en dehors de lui, lui qui dit La réalité, ce n'est que chaos, pour cet esprit il sera impossible de s'ouvrir à la beauté du monde.

C'est aussi simple que ça

Aussi irrémédiable

Aussi tragique.

Par la bouche d'un autre, un semblable, le souffle du vent dans la pinède. Qu'est-ce cela ? L'esprit vacille, temporise, raisonne, questionne. 

Ce ne sont pas de véritables questions, le questionnement vise à nier ce vent dans la bouche de celui-là.

Expire

Ici, il allume des feux
Et là, il les éteint
Emportant avec lui la pluie
Le vent ne décide pas de cela
C'est sa nature.

La nature de celle-là
Est d'aimer le vent
Même quand il s'absente
Que la brume cotonne les verts
De ce trou de verdure.

Dé-serrer l'écoute

Jusqu'à laisser filer
Défiler ce lien tissé
Par delà, au-delà.
 
N'être plus
Qu'un souffle si léger
Effaçant l'ultime trace

Mourir en cela...