Les verts, du clair au plus foncé
La roche à nue dans sa dentelle d’ocres
Sous cette cloche, les chants
Oiseaux en couleurs, et même
Ce curieux martin
Né sans plume sur la tête.
Dans cette bulle
Les parfums communiquent
Dans ce vent, imperceptible
Qui parfois prend corps
Se jette dans le vide
Rencontre toutes les effluves.
Plus rien pour trahir mon absence
Plus rien pour me faire exister, malgré moi.
Frémissement pris dans le souffle
Cela s’ouvre, palpite, gémit doucement
S’évanouit...
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