C’est
une fâcheuse habitude, celle de prétendre
Dire
ce qui se passe en l’autre,
Alors même qu’on n’écoute pas ce qui se passe en soi.
Cela doit nous venir, de bien loin
Quand les discours fallacieux nous vrillaient
Le ventre et la tête.
Que nous étions, si petits
Que nous ne pouvions nous affranchir
Alors, subir…
Et le bruit de cette soumission
Ne pas pouvoir l’entendre
L’avoir enfouie
Et
le pli.
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