Marcher sur l'autre rive

L'odeur acre où se confondent les effluves
Celles de l'émotion du cochon, bien sûr
Qu'ils s'apprêtent à égorger, tendu par la corde
Se vider de son sang dans les hurlements.

Celles des hormones des hommes
Déterminés à cette tâche
Les femmes qui attendent
S'affairent, l'eau qui bout déjà.

Dans le silence de la maison

Ces odeurs se séparent

Elles sont palpables, deviennent presque visibles

Juste essayer de ne pas prendre parti, juste l'attention.

Mais pourquoi se pensent-ils obliger de faire cela ?

Peut être qu'ils en éprouvent du plaisir

Un sentiment de puissance

Je ne sais pas, je ne veux pas savoir. 

 

Savoir serait être de ce niveau de réalité

A laquelle je ne peux pas participer. 

Déjà publié ici