Écho, Narcisse

Écho ne peut que répéter les sons
Les derniers mots qu'elle entend
Elle ne sait parler la première
Et ne sait se taire
Ayant protégé l'époux infidèle
Ainsi elle fut punie.

Écho aima Narcisse qui errait au fond des bois
Elle suit sa trace ne pouvant lui adresser la parole
Mais s'apprête à recueillir ses mots.

– Y a-t-il quelqu’un près de moi ?
– Moi, répond Écho
– Viens ! 

Et Écho appelle celui qui l’appelle
– Pourquoi me fuis-tu ? Réunissons-nous ! 
– Unissons-nous, Écho s'élance
– Je préfère mourir, dit Narcisse, que de m’abandonner à tes désirs ! 

Depuis ce temps, ce temps conté mais aussi compté, Écho habite les antres solitaires, ses os ont pris, dit-on, la forme d'un rocher. Elle se fait entendre à tous ceux qui l'appellent.

Narcisse, lui, le doux, s'est regardé dans le lac, le miroir d'eau profondément sensible et vivant, ses yeux comme des étoiles, contemple sa vérité intérieure. 

Il réalise : « Ce que je désire, je le porte en moi-même ». 

Déjà publié ici

John William Waterhouse