L'homme de couleurs

 

Histoire, des histoires

Sans parole

Quand la parole fait mal

Par défaut toujours !!!

Poésie, poésie, mon amie... 

Salut les clowns, vous êtes les meilleurs !

 

 

Merci Cres

 

 

 

 

 

 

Écho, Narcisse

Écho ne peut que répéter les sons
Les derniers mots qu'elle entend
Elle ne sait parler la première
Et ne sait se taire
Ayant protégé l'époux infidèle
Ainsi elle fut punie.

Écho aima Narcisse qui errait au fond des bois
Elle suit sa trace ne pouvant lui adresser la parole
Mais s'apprête à recueillir ses mots.

– Y a-t-il quelqu’un près de moi ?
– Moi, répond Écho
– Viens ! 

Et Écho appelle celui qui l’appelle
– Pourquoi me fuis-tu ? Réunissons-nous ! 
– Unissons-nous, Écho s'élance
– Je préfère mourir, dit Narcisse, que de m’abandonner à tes désirs ! 

Depuis ce temps, ce temps conté mais aussi compté, Écho habite les antres solitaires, ses os ont pris, dit-on, la forme d'un rocher. Elle se fait entendre à tous ceux qui l'appellent.

Narcisse, lui, le doux, s'est regardé dans le lac, le miroir d'eau profondément sensible et vivant, ses yeux comme des étoiles, contemple sa vérité intérieure. 

Il réalise : « Ce que je désire, je le porte en moi-même ». 

Déjà publié ici

John William Waterhouse

suite ... "Des bibles et autres textes"

 

Merci Anonyme : Et combien de faillites ?

Miche : Des faillites ? Chacun juge de l'autre en ces termes !
Ce que je veux dire, c'est que ce sont des histoires ! Il n'y a pas lieu de critiquer, de dire des faillites et des réussites! Nous sommes des histoires.

Imagine anonyme !

Le soir autour de feux de bois

Chacun s'invitant

Comptant sa propre histoire

Et tous écoutent, émerveillés.

Gaïa illuminée par tous ces feux ! 

Des bibles et autres textes... des histoires

 

Regarde, 

Avec le niveau de connaissances qui est nôtre

La quantité d'histoires, de scénarios, qu'il est possible de construire ! 

Des histoires avec des lois, des possibles, des impossibles

Un passé, des passés, des avenirs ! C'est gigantesque !

Écoute, 

Elles se tiennent ces histoires, les noirs, les sombres

Les roses, les bleues, et même les blanches !

Des projections et des illusions

 

Rien n'a la peau plus dure que les illusions
Ces histoires que l'on se raconte
Certains appellent cela l'espoir.

Sans espoir, disent-ils, impossible de vivre !

Mots-clés

– La vie ne se raconte pas ! On la vit, un point c'est tout !

– Bien sûr que si la vie se raconte, on fait même que ça, avec des actes notariés, des généalogies, papier, parchemin, papyrus, pierre, histoires inscrites dans la matière cérébrale, sur le support de l'ADN, la vie qui ne se raconterait pas, n'existerait pas.

 Internet

Une histoire merveilleuse

Une histoire merveilleuse ? Laquelle ?

Toutes les histoires sont merveilleuses

Ou encore aucune d'elles.

C'est donc que vous êtes amoureux de cette histoire ?