Il
y a « j'aime », alors un objet d'amour et moi qui aime
Cela
offre toute liberté à autrui, étreint la plainte en moi
Traverser
les déserts, rester derrière les portes fermées
Et
les voici qui s'ouvrent les portes, et les bras, et les mains
« Oh
ma joie, mon doux, mon ami »
Ne
rien réclamer, toujours moins
Il
n'y a rien à redire puisque cela se fait, ce travail, en plein et en déliés.
Et
puis, il y a l'amour
État
de liberté si grande en soi, plus d'objet, plus de sujet
Indifférenciés,
tout est lumière, au bout de laquelle est la vacuité.