De la voix...

Tu chantais
Crooner, chanteur de charme
Tu chantais
Et j'aimais ta voix
Si profonde
Qu'elle venait me caresser...

Si profond.

 Source

La saison des pluies ...

Inhabituel

Cela cherche l’origine, la cause

On dirait une cascade

Mais il n’y en a pas, là où la montagne

Ouvre les bras à l’océan.

Écouter, c’est beau

Régulier

Rideau de perles d’eau

Dans le lointain.

Et puis, cela sait

Avant même que la pensée émerge

Pour dire.

Elle se lève, va rentrer le linge

La pluie arrive

De longues minutes

Comme si elle n’avançait plus

Le son seulement

L’écho de ses pas

Mais l’air fraîchi

S’habille d’embruns

Le vent se lève

Elle est là

S’intensifie

Martèle les tôles

Le bitume

Rebondit sur les feuilles

Ruisselantes.

 Le chant de la pluie

De la projection

Plus de lieu où j'ai envie de me projeter

Tout ici me suffit. Ici ?

Oui, je ne sais dire ce que c'est

Si vaste et pourtant sans déplacement

Le moins possible, toujours moins

Toujours plus vaste.

Le son qui tue

Ces chants vibraient l'air d'une manière qui nous était tout à fait inconnue. Non, cela ne faisait pas ces choses bizarres de la modernité s'appliquant à produire du spécial, du remarquable, de l'inécoutable. Ils n'écoutent pas ceux qui s'extasient d'autant d'ingéniosité ! Enfin, il ne se passait là, rien de cette comédie.

Ces voix, ces sons, agissaient au plus profond, vibration rencontrant notre propre vibration. Alors, l'évidence que le son peut guérir, rendre malade, tuer. 

 

De ta flûte

Le son de la flûte ourle

Une manière mouvante

Qui vient vibrer sur les cordes.

Mon souffle, mon souffle...

Expire.