La plainte n'est pas définissable

Je les connais ceux qu'il n'est pas utile de chercher à définir

Mots sons, mots cris, mots plaintes, à laisser être, à laisser finir...

Ils versent de l'encre sur les bords des feuilles

Un peu de sang séché ici

Une vieille douleur, elle est toujours vieille celle dont on se souvient.

Blessure cachée comme l'enfant derrière l'arbre

On ne voit que lui en ses bras et ses jambes

Mais lui croit vraiment qu'il est bien caché.

Étrange, fascinant voyage, de ces mots

Qui ne veulent rien dire, juste se souvenir.

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 L'arbre et l'enfant