suite et fin Mme Loublié

J'avais franchi ce pont et déjà le glissement, peut être depuis la veille quand on m'avait parlé d'elle avec tant de commisération, qu'on lui avait laissé le tampon que plus personne n'allait la voir depuis qu'elle ne pouvait plus héberger les pèlerins. Mais au fond quand les rencontres se font, c'est comme si elles étaient inscrites dans le chemin de vie.

A chaque fois, cette intimité immédiate, enfin plus que cela parce que cette forme d'intimité je la ressens avec toutes personnes, les humains, mais aussi les animaux, et les arbres, et les montagnes... il n'y a que les humains qui s'en trouvent gênés, alors garder cela secret. Plus ?

C'est attendu, un rendez-vous qu'il est impossible de manquer, qui vient à son heure sonnée, quelque chose s'étonne de cela, quelque chose le sait. Quand je suis partie, je l'ai prise dans mes bras, elle tremblait un peu, je crois qu'à cet instant, c'est sa mère qui la prenait, elle petite fille, contre son cœur. Le vent avait fini par répondre à son appel. 

Là, le temps n'existe plus, c'est bien tous les temps en même temps...

 

 

 Gustave Moreau - Galatea

...

Tout ce que les humains cherchent à mettre dans les mots !

C'est quelque chose, l'effort est aussi en moi 

Et c'est bien au moment où cet effort cesse...

Toi, tu échappes à cela

Silencieux vraiment...

La grande faucheuse

Je vois tout

Absolument tout.

Je ne dis pas même 1/1000ème de ce que je vois

Comme cette nuit remarquable où je me suis éveillée

Brutalement avec une "grosse angoisse"

C'était tellement inattendu

Étranger à ma vie

Il m'a fallu agir, passer ici, silencieuse...

Ainsi les apparences sont trompeuses

L'écriture ne fait pas la bavarde

Le témoin apparu dans cet enfant de deux ans

Est toujours là... silencieux, tellement.

suite et fin... La morgue

Les mots, elle en prononce tant qui vont dans toutes les directions, le fil, les chiens, la mort, le fil qui mène tout droit à son sentiment de culpabilité. 

L'anglaise, la zoreille aux trois chiens noirs....

Zoreille, oreille, écoute...

Elle dit encore :

– Je voudrais aller près de sa maison, et lui dire ! Mais je ne peux pas, il y a les voisins.

– Vous n'avez pas besoin d'aller là-bas pour lui parler.

Elle me regarde, nous nous disons : «  Au-revoir ».

A la morgue

Depuis plusieurs jours, il pleut... hier pluie et vent violents, un petit air de cyclone sans l’œil. Le jeûne commande, il faut marcher, il faut sortir de la maison. Il pleut à torrent ! Une accalmie, ce n'est toujours qu'une trouée, en profiter, partir vers la cascade.

Petites averses, la marche se prolonge au-delà de la rivière qui ne coule pas autant qu'on aurait pu le penser, peut-être sera-t-il possible de passer par le chemin des mésanges. Y'a pas de mésange à La Réunion, nostalgie des petits blancs installés dans les hauts.

Coup d’œil à l'entrée du sentier, si les herbes sont hautes je n'irai pas me faire tremper la culotte. Ah, fraîchement coupées, les services municipaux sont passés par là ! Je la vois, je reste sans bouger, la regardant avancer : toute pimpante, chaussures à petits talons, parapluie transparent. « Bonjour ! Le chemin est-il praticable ? ». Elle vient de passer à ma hauteur, me répond que oui, il y a un peu d'eau, mais je pourrais sauter sur les pierres pour ne pas mouiller mes baskets.

« Merci ! » J'avance, quand je l'entends derrière : « En ballade ? Sans les chiens ? ». C'est à peine si je me retourne pour lui dire que les chiens sont morts.

Elle veut en savoir plus, comment cela se fait, pourquoi...

Nous faisons ces quelques pas qui nous séparaient, nous les faisons l'une vers l'autre.

La mort, les chiens, c'est le fil, les chiens, elle me parle de ceux de son amie l'anglaise. Oui je la connais, mon fils a été son voisin, il a habité là-haut. Les chiens de son amie l'anglaise, elle ne s'est pas ce qu'ils sont devenus, ils ont disparu. Elle tire le fil, les chiens, la mort.

Son amie l'anglaise, elle est morte.

« Elle est morte ? Quand ça ? »

Il y a quelques mois, elle est morte et son mari aussi. D'abord lui, d'une crise cardiaque. Elle l'a appelée, au téléphone elle disait : « Philippe est mooort ». Elle ne comprenait pas « moooort », avec son accent anglais ! Il était là, tout étendu.

Et puis un autre jour, Agnès, son amie l'anglaise, l'a appelée à nouveau, elle voulait la voir, son cancer avait repris, elle se sentait seule, son mari lui manquait, pas d'ami ici, qu'elle. « Je lui ai dit, peut-être seras-tu fâchée, mais je te le dis le cancer, moi je ne peux plus ! ». Et voilà, elle n'a pas été voir Agnès.

Quelques semaines plus tard, elle a fait une rupture d'anévrisme, à l’hôpital les médecins ont répondu à ses enfants qui habitent en métropole : « Vous pouvez venir, de toute façon elle sera morte ». Bon, ça c'est qu'elle dit, peut-être que le médecin n'a pas dit tout à fait en ces termes.

Et puis... elle n'est pas morte !

Elle était encore à l’hôpital que son fils, lui dit : 

– Ta copine, elle est là.

– Ma copine ?

– Oui, l'anglaise.

– Ah mais ce n'est pas une copine, une amie !

– Elle est là.

– Où ça ?

– A la morgue.