Crois-tu ?

 

- Tout ne fait-il pas qu'un ?

L'expérience est multiple...

Nous faisons notre malheur c'est sûr.

 

Ils ont mis la mort tellement loin, loin, loin

Que quand elle finit par les rattraper

Elle le fait toujours

C'est un drame !

Toi qui demeure dans la beauté des choses

Ne crains rien...

De ta puissance !

Être vivant ne met à l'abri de rien du tout

Pourtant ce système si pervers donne à penser

Que cela ne nous concerne pas.

D'autres vont faire pour nous

Il suffit que nous soyons très obéissants

Que nous répétions bien la leçon.

Critiquer est toujours possible

C'est même bien venu, critiquer

Cela renforce l'idée qu'il ne peut pas en être autrement.

Finalement comme des enfants

Des enfants contents ou pas contents

Des enfants qu'on récompense ou qu'on punit.

Force est de constater qu'il y a des punitions

Qu'on ne saurait tout à fait expliquer

Mais ça ne fait rien tant que cela concerne l'autre !

Quand cela nous concerne ?

Alors, soyez en sûr, vous êtes abandonné de tous

C'est le grand plongeon, les camps, les famines, la torture.

Être vivant, ne vous en déplaise

C'est la vie à bras le corps, la responsabilité

La relation en direct sans intermédiaire.

Rencontre de l'autre dans sa propre intimité

Et le manque de courage, l'hypocrisie

La mauvaise foi, le mensonge.

Être vivant, c'est infiniment vivant

Et ne met à l'abri de rien du tout

Mourir et naître et mourir encore... 

Déjà publié ici 

 Alex Grey

Le p'tit cadeau du ciel

Le p'tit cadeau du ciel

Vrai, c'est vrai

Cette petite chatte arrivée dans la cour

Un soir au couchant, alors que dans la journée

J'étais retournée sur le chemin de St Jacques

Souvenir en résonance de cette rencontre

A la frontière entre France et Espagne

D'un pauvre chat borgne et malingre.

Il y a maintenant six chats dans cette maison

Et d'autres avant eux …

Tous différents, c'est sûr !

Celle-là, si douce, si particulière, en des gestes...

Et puis, la première nuit qu'elle a passé ici...

Je dormais, quand je fus réveillée par un vacarme dans la cuisine

Il y avait là, un chien... la porte ouverte, mais il ne sauva pas

Il a grogné, « Hé mon gars, tout va bien ! »

Un pauvre chien, tout dépoilé, maigre, une cicatrice au cou

Lui ai donné à manger, la petite chatte sur les talons

Me retourne, il n'est plus là

Bon, il a du repartir par la porte ouverte

J'avance dans la maison, bon sang, il est dans la pièce borgne

Couché en rond, non sur le lit, juste à côté

Il ne bouge pas....

« Dors, mon bonhomme, moi je vais aussi me coucher

On verra ça demain »

Oui, je suis bien décidée à le garder, même si la propriétaire ne veut pas

De chien dans la maison.

Le matin, il avait disparu, je ne l'ai pas revu, et personne n'a pu me dire d'où venait ce chien.

Je sais, j'ai déjà raconté cela

Mais il me fallait le raconter encore

Le p'tit cadeau du ciel, en rond, dort tout près sur le bureau...

Le grouillement

Le vivant endormi dans le froid et le sec se met à grouiller dans chaleur et humidité. Alors le vivant se nourrit du vivant. Les fourmis et bien d'autres surgissent... 

Où donc étaient-elle cachées qu'on ne les voyait pas ? Inutile de les chercher, inutile de chercher à les détruire, quoi que l'on fasse, avec les conditions adéquates elles apparaissent, font ce qu'elles ont à faire et disparaissent.

C'est donc là, très précisément, dans ces conditions vraiment difficiles, que Je suis.

Ce n'est pas ça qui est triste

Ah, si vous pouviez Voir

Combien cet attachement au monde des formes

Qui vous fait jusqu'au masque mortuaire

Dure comme cette table

Qu'une pierre ce n'est pas vivant !

Si vous pouviez voir

Combien la pierre est vivante !

Vous accueilliez la mort comme la naissance

Un passage, une traversée.

Ce n'est pas ça qui est triste

Ce qui l'est c'est toute cette souffrance sur-ajoutée

Quand l'esprit meurtri par le refus

Comme une bête aux abois

"Il faut que quelqu'un paye !"

Innocence

L'innocence a mauvaise presse

Trop simple, trop directe

Tellement proche des mouvements internes

Dans leur déploiement

Et son chant qu'on ne saurait théoriser

Tellement étrange aux oreilles domestiquées.

On dira d'elle qu'elle est ignorance

La revêtant de tous les attributs

De l'esprit avide de savoirs, de réponses

De certitudes

Oui, sur elle projeter avec rage

La tension de sa pensée obsessionnelle.

Rien de ce qui peut être dit

Ne peut toucher l'innocence

Qui n'appartient ni au contenu

Ni au contenant.

Le sens

Est-ce parce qu'il échappe à celui qui le cherche

Que ce qui le cherche dit : que le sens n'est pas ?

Alors marteler de mots qui vomissent des visions d'horreur

Et de fait l'horreur est là dans les méandres de cette quête vaine

Mises en scène macabres d'une désespérance qui se crypte

Paroxysme d'une arrogance non-reconnue.

Pourtant...

L’innocence l'accueille

Accueillie par le sens est l'innocence.

Paysage

La pluie chagrine

Les gouttes si fines s’accrochent

A la cambrure des feuilles

Les gris s’illuminent un court instant

Là où ne se peut aucune certitude

Travail à vif

Tellement vivant…

Le Verbe chante

Le Verbe a le pouvoir de lier sujet et objet

Grammaire vivante

Ce qui est vivant ?

Ce qui chante !

Chaque mot vibre de ce chant

Sans commencement ni fin

Et pourtant quelque chose finit

Les palabres !

Enfermés dans leur bibliothèque

A double tours, les besogneux

N'entendent pas

Rien à faire, ils n'entendent pas.

Le travail du vivant

Revenir à soi ?

Mais c'est revenir au monde

Quitter cette posture

Ô combien inconfortable

De la frontière

De la coquille où se tient enfermé

Le fœtus à naître

Ne plus s'identifier à la partie

Tout en cherchant à dépasser les limites.

Les limites sont par nécessité

Travailler avec elles

C'est ce que fait le vivant

En nous.

Le voyage du message

Ce si beau message... à travers les temps historiques
Par quelques téméraires, condamnés de leur vivant
Sanctifiés dans leur mort.

C'est donc la mort qui fait ce message vivant.