Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ?

 

Cela commence avec des mains sur les parois d'une grotte profonde
Et la gorge profonde, en le râle, en le chant
Les mains s'agitent dans le vide, et voici les cordes qui vibrent
Instruments de musique en tellement, tellement de possibles
Toujours plus de liberté et ce n'est pas que la liberté grandisse
Elle est ou elle n'est pas.

Comprends-tu ?

Ce n'était pas plus faux hier, et cela ne sera pas plus vrai demain
La justesse est pour l'accord à son propre instrument
Chaque instrument à son propre accord, unique.

 

De cette défaillance

 

Il semble que certains d'entre nous pensent le bonheur comme un bien, ils l'auraient gagner au bout de tant d'efforts et de mérites, et le garderaient bien jalousement tant leur peur d'être dépossédés est grande.
Ils sont persuadés que, leur bonheur, quelques indésirables (le migrant, l'étranger, le malade, etc.) ne vivent que pour leur piquer.
Étrange ! Incroyablement étrange que ce raisonnement qui aurait poussé sur un instinct plus ancien qui incite à défendre son territoire. Pauvre petit bonheur marchand, qui ne connaît rien du véritable bonheur qui est conscience, partage par le principe de la multiplication, en soi...

En vérité c'est de souffrance dont il est question, la souffrance par la peur de perdre, une bien grande souffrance qui s'ignore.