Travail à vif.

La pluie bruine la montagne

Les gouttes si fines s’accrochent

A la cambrure des feuilles

Les gris s’illuminent un court instant.

 

C’est si fragile, là où ne se fait aucune certitude

Travail à vif.

 

Si vivant…  

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Entre jour et nuit...

La couverture nuageuse enserre les tétons 

Des montagnes chagrines

Dans l’épaisseur de cette moiteur, le jour s'est levé.

On aurait volontiers parié qu'il ne saurait le faire

Rien ne semble pouvoir s’immiscer dans cet immobile

Et pourtant...

Il est là, gris, perlé, mercure

Il pousse, comme naître par derrière

Ce jour-là n'ouvrira qu'un œil.

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