Les tombes d’une femme catholique et de son mari protestant, séparées par un mur, reliées par le symbole de la poignée de main au sommet (Pays-Bas, 1888)
Dans
le tout petit Mais
plus encore dans le grand vieillard Qui
porte vers la fin du voyage L’éternel
enfant Encore,
dans les cris de détresse De
l’animal sacrifié. Elle
vient me parler souvent Me
montrer mes arrogances Elle
le fait sans reproche Parce
qu’elle sait… Les
reproches, c’est dans les plis Repli
qu’ils se font Ils
tendent du noir contre le blanc Plutôt
que de regarder D’entendre
De
comprendre… Le
chant du monde Dans
un ordre parfait Se
fout bien de nos retraits Il
vient chaque jour nous cueillir Nous
pétrir Nous
morceler Pour
enfin, nous réunir.